QUART
Fora de la ciutat les paraules són més curtes.
En lloc de l’horitzó,
un torb blanc.
Els sons s’enganxen, convergeixen
en punts que algú allí
a tot córrer resumeix; una cursa
sense corredor perquè la neu
esborra els contorns i el boscatge
esdevé paret, però tu no pots
agafar aire. És potser el moment
d’una confessió simple?
Perquè en algun moment la neu
ho cobrirà tot, ho deixarà en un estadi
de congelació definitiu.
No hi haurà paraules.
El rastre blanc que deixa un avió
s’esvairà lentament en el cel blau.
Comentaris