El tercer poeta polonès
que va participar en el cicle de "Veus Paral·leles" és Bianka
Rolando. Va néixer el 1979, es dedica també a les arts visuals, de
fet, és la principal professió en la seva vida diària (també de
professora de Belles Arts). Ha publicat dos llibres de proses, i
quatre llibres de poemes fins al moment present. La seva poesia és
altament conceptual, hermètica i que juga contínuament amb la
forma, des de les més tradicionals fins a variacions que ella
introdueix, cosa que fa que qualsevol poema d’ella sigui un repte
per al traductor. Presento dos poemes en què es veu la seva
escriptura. El primer, amb rimes internes, i jocs d’associacions,
el que interessa més és la sensació que es provoca en la lectura,
i no tant construir un sentit, un missatge del poema (que,
evidentment, també hi és). I en el proper poema que presenti hi
haurà un joc de rimes que em va fascinar fins a un extrem.
ERRATA (GHOST VERSION)
Em
giro i dibuixo un tros de la teva espatlla
Hi
posa «espatlla», i hauria de ser «els teus noms fallen»
¿Quins
noms? Hauria de ser «sols un nom de faramalla»
Em
giro i dibuixo un tros de la teva piga i ratlla
sense
inspirar-me de nou en absolut en la realitat
Sí,
he tallat aquest tros de la meva costella
i
n’he fet l’eix de les rotacions mortes, (aquí) picar de peus
passar
per damunt de tots en un buit de tombarella
Em
giro, es dibuixa un rastre d’escalfor en l’aire
És
dels altres, hi hauria de ser només el teu, de rastre
De
quin teu, a qui vull anomenar tu, a desenes?
Ho
veus, em giro, no deixo cap rastre rere meu
Per
a res la carn d’aviram que tenim als dits humits
Per
a res les corones somnolentes als braços dels nostres
simplificats,
entrem rítmicament a la rasa
De
fet, busco la deformitat de la teva mà
Em
giro, veig gent capaç de fer servir el tacte
hi
posa «tacte», hauria de ser acte d’«ètica», útil
per
recordar la correcta extensió de les paraules
en
temps d’una adoració miserable de l’era dels marjals
L’altar
és un cistell pescat del riu, i en ell hi ha foc
nens
d’aigua, les mans són el greix, aixeca el totxo
que
fa cinquanta amb el cant quan marxis, en destruiré els cors
perquè
no busquin el tendó d’aquelles curses de llebre
Em
giro i no sé qui ets, veig un «tall»
Deixes
un «tall», haurien de ser sons silenciosos
de
síl·labes sotragant a les rodes de màquines parades
plenes
d’un vapor fred que no ens alça, tanmateix
Tants
errors, on hi ha la mida, on l’oració nocturna
per
un cos cobert perquè l’activi finalment la mort
portant-li
flors a l’acte, al final de tot havia de ser
«airejar
als llavis del llim vermell» i ho és
He
fet l’adorn dels teus ulls amb l’eix de les rotacions
Segueix
sense ser-ne la forma, Èrato i m’apresso a cegues
sense
adonar-me de la boira que està escampant a la rasa
a
l’alçada d’incrustacions ràpides dels malucs
El
llum m’empeny a la vorera, ho corregeix
Em
giro per darrera vegada, volent-te recordar
veig
clarament tan sols sòcols multiplicats
pedestals
monstruosos d’una figura desapareixent
no
paren de créixer, i beuen d’un sepulcre del tot buit
Comentaris