Veselko Koroman
EN ALGUN LLOC DE LA HISTÒRIA
Al matí, la família, el cel al voltant.
A la meva taula hi ha textos manuscrits,
Catul, fulles de paper no escrites.
Ho sé, demà serà tot això.
Un nou mes, gener, un nou dissabte.
Paraules meves en sentits tot just desperts.
I algú dubtarà que algun cop he somiat,
jo, molt més fresc que el gebre, quasi una gota,
d’on floreix la voluntat, més clara que l’orgull.
I algú proper, per a mi irreal, també
pensarà: joves són els nostres avantpassats,
la llengua, el llinatge, l’herència lírica.
Qui l’ha de plorar, si encara no ha passat?
És encara aquí, ple, en les seves paraules,
alegre i etern, càlid com la semença.
EN ALGUN LLOC DE LA HISTÒRIA
Al matí, la família, el cel al voltant.
A la meva taula hi ha textos manuscrits,
Catul, fulles de paper no escrites.
Ho sé, demà serà tot això.
Un nou mes, gener, un nou dissabte.
Paraules meves en sentits tot just desperts.
I algú dubtarà que algun cop he somiat,
jo, molt més fresc que el gebre, quasi una gota,
d’on floreix la voluntat, més clara que l’orgull.
I algú proper, per a mi irreal, també
pensarà: joves són els nostres avantpassats,
la llengua, el llinatge, l’herència lírica.
Qui l’ha de plorar, si encara no ha passat?
És encara aquí, ple, en les seves paraules,
alegre i etern, càlid com la semença.
Comentaris