Passa al contingut principal

Entrades

S'estan mostrant les entrades d'aquesta data: juliol, 2009

Poesia i valoracions

En converses com la que segueix, és inevitable que moltes vegades es caigui en generalitzacions. Però no per això és menys interessant el que diuen els interlocutors. Com que cada autor sempre parla des del món que coneix, no em sorprèn gens la valoració de les diferents poesies europees que hi fan. No és que una poesia sigui superior a una altra, en absolut. Només que tenir la sort que en un moment determinat coincideixin 3 o 4 noms de vàlua indiscutible, i saber-ho fer veure a l’exterior, ja assegura en l’actualitat ocupar un lloc predominant en el panorama poètic. La poesia polonesa del segle XX ha tingut sort, se superava amb escreix la nòmina de 3 o 4 autors. En segueix tenint encara, de sort. A les llengües que citen els dos excel·lents poetes Charles Simic i Tomaž Šalamun, afegiria potser encara la poesia portuguesa, la poesia sueca... Però en fi, també són generalitzacions. CS: I com estan les poesies europees, tant occidentals com les de l’Est? On creus que s’escriu la poesi

Elements: aigua solar

Barbara Pogačnik va néixer en 1973. Ha estudiat a les universitats de Lovaina i la Sorbona. És poeta, assagista i traductora. Ha publicat dos llibres de poemes, el poema que presentem pertany al darrer llibre publicat en 2008. La seva poesia intenta un tour de force amb les fronteres de la llengua i del sentit. Viu a Ljubljana. ELEMENTS: AIGUA SOLAR                                                    (heraclitiana) Un dia que flameja pel carrer, que descarrega, corre vers el vent verd, tenim ganes de pedres dures, que hi siguin, i que vegin com el dia esquiva l’aigua. En els nombrosos edificis del centre clínic les mans, cames, estómacs, pulmons recollits abandonen els mesos llargament esperats: hauríem també d’abandonar el nostre jardí als bàrbars? I amb la còlera que esclafa, com bugaderes maçonant llençols blancs, on és el dia abandonat que flameja pel carrer: tot creix amb excés, branques esporgades. Tot el que creix vers el cel rogenc es veu segat per les flames del dia. Les fi

Partença

Radmila Lazić va néixer en 1949 a Kruševac. Va publicar el primer llibre de poemes en 1974. Fins a la data d’avui ha publicat 14 llibres de poemes i un llibre d’assaigs. És una de les poetes més conegudes de l’actual literatura sèrbia. Viu a Belgrad. PARTENÇA ho hem deixat tot habitacions llits taules matins lleugers pa calent contes i avingudes quan hem marxat ens acompanyava tan sols un ull com una taca a les tovalles la nostra vida

Pesca a la badia

És absolutament inaudit que en un llibre de 77 poemes un quedi bocabadat tantes vegades davant la virtuositat i la força poètica de Tomasz Różycki . PESCA A LA BADIA El cos del meu pare, que just abans de morir es convertí en el meu fill. Un cos vist de sobte en aparadors de llibreries, en tots els cartells, les pantalles de televisió per on jo passava, en ell m’adormia, d’ell vaig menjar, vaig beure i en ell creixien l’herba, les cases, un cos lliurat a tot el món, esgotat, retorçat, terra, sorra, pedres i aigua. El cos de la meva mare, un cos buit, lleuger tot i que ple d’un dolor líquid que vaig agafar amb les mans com un gran estel, i vaig amollar al vent, a l’aigua. Algú va venir a la nit, clavà lentament un arpó al cor, i després el tragué com un peix saltador i el deixà a la taula.

Problemes amb el cafè

Paweł Marcinkiewicz m'envia el seu darrer llibre de poemes, Dies , que es va publicar en una nova editorial de poesia. En aquest darrer llibre apareixen una sèrie de poemes intercalats, que es diferencien de la resta perquè van en cursiva, on sembla que Marcinkiewicz vulgui esborrar la frontera entre poesia i prosa o, com si fos una posada en pràctica dels avantguardistes, un llenguatge de diari en forma de poema (recordem tan sols aquells versos de l’esplèndid poema Zone d’Apollinaire). Tots tenen com a base una sèrie d’instruccions, o una sèrie de consells que dóna l’autor, carregats sempre amb una bona dosi d’humor. PROBLEMES AMB EL CAFÈ Beus tres tasses grans de cafè cada dia i a la nit dones tombs al llit sense poder dormir? Recorda que una tassa de cafè conté fins a 100 mg de cafeïna. El teu organisme no pot funcionar quan n’hi ha un excés. A més, al cafè hi ha una gran quantitat de greixos nocius, per exemple, cafestol, que fa pujar els nivells de colesterol dolent. Per

Caminar i respirar

Milan Djordjević (1954) va néixer a Belgrad. És poeta, prosista, assagista, traductor. Considerat un dels millors poetes actuals a Sèrbia. CAMINAR I RESPIRAR Ets lliure, respires lliurement sobre l’oceà dorment. Et banyes en la claredat i et submergeixes en la foscor de la nit. Després de la marea trobes meduses a la platja sorrenca. Quantes sortides hi ha de la foscor i del silenci mut, quantes finestres que miren el cel clar, quantes portes unint la terra amb la immensitat de les aigües? A la riba de l’Atlàntic la vegetació brilla amb alegria. La protegeixes del crepuscle, l’acaricies amb llum o l’alimentes amb colors i amb l’admirable aigua? Repeteixes l’aspirar de la frescor i l’expulsió del verí. Esborres la frontera entre el porpra animal i el plom del futur vegetal i del passat petri. Et submergeixes en l’esperit serè, et delectes amb l’ambre solar i amb la mel. Davant teu, una sortida, un clar de llibertat, ets el caos i el no-res, i una felicitat pura, l’ordre.

Copenhaguen, primavera de 1843

Aquest és el poema a què feia referència en l’entrada anterior. Realment, Maciej Woźniak ha escrit un llibre de gran qualitat, i que gairebé ha passat desapercebut, com passa amb molts altres llibres que s’escapen d’algunes tendències generals en la poesia polonesa actual. El títol, Iluzjon , representa una autèntica dificultat. És una paraula que designava antigament el cinema, especialment els primers anys del cinema mut. En l’actualitat, ja no s’utilitza aquesta paraula per referir-se al cinema, que ha passat a ser kino. COPENHAGUEN, PRIMAVERA DE 1843 La teva cara, Søren. Té color de llum rància amb què l’alimenta el paper. Quan em mires, gires el cap del mirall vers tu o tan sols hi refregues un drap de franel·la? Sense cap diferència podries igualment ser a Sund, brunyint l’aigua tèrbola, el llot i els ofegats al fons, fins que poleixis del tot la lent a l’altra banda, fins que s’obri el Potser i et permeti passar. Les teves mans, Søren. La lluïssor del ble en beu la cera. Una

Kierkegaard reflexiona sobre...

La relació amb els poemes propis, escrits ja fa uns quants anys, és sempre difícil. De vegades, ja no ens reflectim ni en la persona que els va escriure ni tampoc amb el mateix text, que s’esllavissa per tots cantons quan el tornes a llegir. Tot això ve a tomb perquè he rellegit un poema que vaig escriure fa uns quinze anys (després es va publicar a Retorns de l’Est ) i amb el qual ja no em lliga cap mena de sentiment. Està massa allunyat del jo actual. I tampoc no és un bon poema. He rellegit el poema a partir de la traducció del poema de Maciej Wozniak que apareix en la propera entrada. KIERKEGAARD REFLEXIONA SOBRE LA SEVA RELACIÓ AMB REGINA L’havia d’enganyar. Els falsos actes, plens de promeses vergonyoses, eren, per a ella, l’única solució. I, amb tot, si sabés com l’he arribat a estimar (ja que, si no fos així, no estaria ara reclòs entre aquestes blanques, incomunicants, maleïdes parets que em forcen a la solitud). Havia d’abandonar tots els meus afectes, els lligams que m’op

Moments salzburgians

Krzysztof Koehler neix el 1963. Ha publicat sis llibres de poemes. En un principi, se’l considera un autor de la generació bruLion (Esborrany). Aquesta generació comptava amb dos grups clarament diferenciats, els Bàrbars i els Classicistes. És en aquesta segona tendència que s’adscriu la poesia de Koehler. És director de la cadena de tv, TVP Kultura, viu a Cracòvia. MOMENTS SALZBURGIANS 2. Tot pujant, klettern , per les escales de pedra entro, per tenir-te en possessió meva, a tu, Salzburg. Abraçar-te amb la vista i posar en un marc de pujols i d’ulls. entendre i unir les torres en una filera. Per després, un cop a baix, conèixer el camí, encara que no tinc cap objectiu. Jo vull saber. 3. Què vull saber? Sota un cel blavenc cases de caramel. La blancor de les neus a la muntanya i el verdor dels boscos. En llocs sempre agradables edificis de l’administració. L’administració 4 Les esglésies narcisistes estan malaltes de sumptuositat. Sí, esglésies malaltes. Annexos de la fe.

Epitafi per a Max Roemer

Què fem amb aquells poemes que no encaixen del tot amb les creences del lector, amb la seva fe? Fins a quin punt la religió pot ser un element que vehiculi la construcció de tot un món poètic? Com es pot traslladar aquest món poètic a persones que no tinguin una visió tan fervent, o de vegades contrària del tot al discurs exposat? Són preguntes que un es pot formular en llegir els llibres de Wojciech Wencel . A mi, m’interessa bàsicament per la construcció lírica que fa de tot el seu món, i com ho duu a terme. En ell, la tradició i la modernitat poètica es donen la mà. Versos molt ben construïts però amb absència total de puntuació (el lector ha de ser prou hàbil per reconstruir-ne la sintaxi), el món de la religió catòlica amb un llenguatge i unes imatges molt pròpies de la poesia més contemporània. En aquest sentit, no podem adscriure Wencel a un simple moviment de poesia religiosa, seria reduir-lo massa. En un altre ordre de fets, també vénen altres pensaments al cap. Per què de veg

Qüestió de ritme

I un tercer poema de Stanisław Barańczak . Com cada tria, la meva és també completament subjectiva. Els poemes més civils de la seva producció no apareixen, i amb tot, de vegades es fa difícil destriar aquest element dels seus poemes. QÜESTIÓ DE RITME De petit mai no marxava amb la cama adient, en cada desfilada sempre el mateix: massa capficat en la necessitat de dur el ritme, enravenava el pas, sortia de la formació, i com en un malson terrible, totes les mirades s’adreçaven a ell. Al cap d’anys, durant una missa patriòtica, de sobte s’adona espantat que no sap persignar-se. No sap amb quina mà i en quin sentit; ho ha fet tants cops, però sempre d’esma, sense pensar-hi. Tots al seu voltant fan el gest, a la vegada i amb soltesa, com en un ballet, ara ho podria imitar, però és sempre un segon massa tard, la seva no pertinença seria més evident, el ritme és encara clarament alterat. Es queda dempeus i amb els braços abatuts i per molt que les mirades van vers l’altar, és un altre

Abril de 1940. Josef Szigeti a Washington

Un altre poema, en què tenim la combinació de música i literatura, i història, del darrer llibre de Maciej Woźniak . Així com la música, la poesia, sembla que vulgui expressar Woźniak. O potser a l’inrevés, així com la poesia, la música. Res no és un autèntic consol, tan sols són apòsits per tapar les ferides que, malgrat tot, deixaran marca. ABRIL DE 1940. JOSEF SZIGETI A WASHINGTON Avui no. I no jo. Tot i que no hi haurà una ocasió millor per lamentar-se i enyorar. Això li agrada, al violí. Quan jeu tancat en l’estoig no pensa en res més. Rere meu un fum en forma de continent, espera fins que el llaurin i el sembrin les dents, fins que comencin a germinar, una contra la resta. Davant meu una infiltració humida en forma de continent, una plantació sufocant, tres segles de llaurar la floridura. Això li agrada, al violí. Cada estella a la fusta vol gratar el vernís des de dins, cada corda vol tremolar de por i de desig. Però avui no, avui parlarà Bartok, junts comprovar

Al cap d'uns anys

Un altre poema de Stanisław Barańczak. AL CAP D’UNS ANYS Al cap d’uns anys, la Història ens donarà la raó. Però la història no donarà res, no es dóna per res, la Història ni ens dirigirà la paraula, la Història jeu sota un metre i mig de sorra o de fang, sota la pell de la Història la sang s’espesseix en un sangtraït, lentament tira avall, d’acord amb la llei de la gravetat, als ulls de la Història només hi ha buit i sobre les seves dents trencades ni tan sols tremolen els seus, per sempre serrats, per sempre emmudits, per sempre adolescents llavis

Metre

Un poema del primer llibre que va publicar Agnieszka Kuciak , el 2001. El poema, però, està datat el novembre de 1996. Bon senyal. O no? En aquesta qüestió no ens serveix de res cap recepta. Hi ha autors que no tarden gens en escriure llibres de poemes, i que els publiquen un rere l’altre. Sembla que funcionin com una olla exprés, que va traient el vapor a una velocitat increïble, perquè a dins la condensació és massa alta. D’altres, en canvi, són poetes de cocció lenta, van esperant que els textos facin xup-xup i després els treuen. Tant en un cas com en l’altre, trobem plats al punt de cocció, passats o encara un pèl crus. En el cas de la poeta i excel·lent traductora polonesa, em declino per assaborir-los al punt. METRE De vegades, això és com una tornada. Abans de travessar el llindar, els gossos amb la cua aparten els anys d’absència. De nou podem amanyagar les seves grenyes, la taula vella, la granellor de la paret estimada amb el regle – mapes de dates i de noms on ens mesura

Londres, novembre de 1936

Maciej Woźniak va néixer en 1969. És poeta i crític musical. Autor de ressenyes i d’assaigs sobre música. Ha publicat cinc llibres de poemes. Viu a Płock. LONDRES, NOVEMBRE DE 1936 (Pau Casals enregistra les Suites per a violoncel de Bach) Aquesta foto en un núvol de fum estranyament tranquil·litza. Permet creure que sabia què havia de venir. Volia acabar l’obra. Sentint que ben aviat els búnquers de la Maginot no serien un refugi millor que els preludis de Debussy, volàtils com la pols del lletsó, que el Canal de la Mànega no es defensaria més eficaçment que una ària de Purcell, mentre els ulans polonesos, carregant contra els tancs d’acer, es dispersarien en l’aire amb més facilitat i menys dolor que les masurques de Chopin. Aquesta foto en un núvol de fum estranyament tranquil·litza. Encara que tristos, els ulls cansats diran: per no res, tot ha estat per no res. Després, fins i tot la victòria, la crema de Dresden, el bombardeig de Berlín, tan sols confirmaran, corroboraran el

Estimat Goldberg

Com en el poema sobre Ramon Llull, Julia Hartwig utilitza un altre cop elements de la història personal de grans figures per oferir una altra visió de la realitat, sempre amagada. No hi ha cap dubte que en aquests poemes és on l’autora polonesa excel·leix. ESTIMAT GOLDBERG Estimat Goldberg, toqueu-me una altra d’aquelles Variacions, li demanava al seu músic el comte Keiserling durant les nits d’insomni que acompanyaven les seves freqüents malalties Qui conegui el malson de l’insomni per al qual no hi ha alleujament entendrà el comte Keiserling que va oferir a Goldberg pel seu art un bol d’or ple de lluïsos i segurament Bach no s’ho va prendre malament tant més que pel que es diu va fer l’encàrrec del potentat a desgrat amb l’obligació de fer una obra lleugera i tranquil·la

Résumé

Stanisław Barańczak (1945) és un dels membres de la Nowa Fala (Nova Ona). Encara que més endavant va tendir vers una poesia de caire molt més formal i lúdic, es pot dir que mai no va abandonar els elements que caracteritzaven els inicis de la poesia d’aquesta generació. Un llenguatge directe que intentava contrarestar el llenguatge del poder, la Nova Parla. On més ha excel·lit Barańczak ha estat en el camp de la traducció de poesia. Entre nosaltres, potser és més aviat conegut per les seves versions a l’anglès (juntament amb Clare Cavanagh) de la poesia de Wisława Szymborska. També ha traduït un dels grans monuments literaris polonesos, Les complantes del gran poeta renaixentista Jan Kochanowski. Però la nòmina de poetes que ha traduït és impressionant. Des dels anglesos, de qualsevol època (amb tota l’obra de Shakespeare inclosa) fins als russos, com Mandelxtam, Akhmàtova, i molta part de la poesia de Josif Brodsky, passant també pel lituà Tomas Venclova. A banda, també s’ha dedicat a

Estàvem tots dos sols

Janez F. Jarc és un autor eslovè. He aconseguit molt poca informació sobre ell. Em va cridar l’atenció aquest poema que ha aparegut en el darrer número de la revista Literatura. ESTÀVEM TOTS DOS SOLS No coneixia el teu nom quan vas posar en silenci la teva mà al meu front. Algunes gotes d'aigua per alguns crits meus es refregaren profundament en el meu cos. Estàvem tots dos sols. Profundament sumida en un somni antic, que havies portat del Pare. Els nostres camins es creuaren. Quan vas prometre que repartiries el teu nom i l'enfonsaries en l'origen. Vaig marxar i vaig tornar. Durant llargs anys quan el cel va canviar la seva forma milers de vegades vam compartir tardes solitàries. Les teves petjades no deixaven marca. I el vent no descobria les teves aromes. Ara estic tranquil i espero la pluja de tardor.

Entre ribes

Wojciech Bonowicz ENTRE RIBES L'espantà la botiga de pells. Passà a l'altre cantó i allí va caure a la vorera. Era a l'altre cantó – a estrebades li entaforaven la vida. La vida no s'allunyava, sols saltava amunt. Va veure el pare passejant: “Té molts deixebles aquell que no volgué  ensenyar”. Si pogués encara tocar la mare! Uns estranys li fan petons a les mans i li mostren com era el cos, i com  és ara. Els estranys li agafen les mans i l'estiren avall enmig de cases de pells. “Amb quina força l'home pot tornar!” I ja no hi va haver manera de fer res més aquell dia. Encara que el mar se t'empassés o t'escupís. Sorra i saliva al teu voltant. Amb les mans s'arregla els cabells.

Morse, amic sord (fragments)

Els fragments que presentem en aquesta entrada formaran part del nou llibre de poemes de Miloš Ðurđević . MORSE, AMIC SORD (fragments) Estic segur que en aquest precís instant algú parla en contra meva Josef K. * un vent del sud sobre la ciutat, el cel, semblant a finestres  brutes, mira vers cap cosa – la saliva a la llengua, el pit en les seves oïdes * de nou ve la llum grisenca del dia, desplomada en càpsules buides, tremola i colpeja; els pàl·lids raigs d'un sol mentider es detenen i com que pengen en l'aire, no arriben enlloc, no porten res, la cara ombrívola, no blanca, no fosca del sol s'amara de proves i esprem les restes dels troncs morts, de l'herba morta, de l'aire mort, de la morta terra, trona silenciosa i sospira tota la nit, no pot parar, ni tampoc ha començat mai * una fina i anèmica capa ha cobert les branques nues dels arbres en aquesta part de la ciutat, sembla ser que allí encara dura la nit, aquí mirem la llum morta d'un altr

Celan

Paul Celan és un autor que ha deixat una immensa obra (malgrat els poemes desafortunats, malauradament, que li dediquen alguns dels nostres poetes per criticar la complexitat i hermetisme de la seva poesia). També ha deixat petja en poetes de tendències ben diverses. Tant l’obra de l’autor nat a Czernowitz, com la seva projecció personal, han esdevingut elements que els poetes integren en la seva producció. Aquí en tenim una mostra, en un poema de Wojciech Bonowicz . CELAN Celan torna a cridar. De nou es desperta en una fossa plena de boques. Celan – la paraula que s'ha fet carn d'un vell. El riu que flueix per dues corrents d'una sola llera. Nota a banda: Acabo de buscar el nom de Celan a internet, curiosament, a la Wikipèdia no apareix en català. Hi ha dos, tres noms en la cultura catalana que han fet molt per la difusió d’aquest escriptor. Un d’ells, reconegut internacionalment. I en canvi, no podem trobar una trista nota a la Wikipèdia.

Die Schapka

Miłosz Biedrzycki o, tal com acostuma a signar sempre els seus llibres, MLB. DIE SCHAPKA A Charlottenburg uns vellets gallards de l'RDA amb cares resplendint de nostàlgia intercanvien paraules amables amb el meu pare: und die Schapka? Auch aus Polen? No falta res, i puc jurar que aviat començaran les cançons i els crits: Fraternitat, fraternitat! No sabia quin havia de ser el proper pas o direcció. Funkturm, Funkturm, almenys en això sembla dominar una unanimitat. És dolça la mel, si justament no piquen les abelles. Això sembla  literàriament insuportable. I amb tot, hi havia ara i aquí, una abella en la melmelada de grosella. Allí i aleshores. Pensava que m'havia empassat una espina. Des de quan les groselles tenen espines? Dolços són els secrets de la racionalització. La meva padrina em va recomanar que sota el paladar m'hi posés una rodanxa de ceba. Sense entrar massa en detalls, no tenia al·lèrgia i no em vaig ofegar.

Vulcà

Tomasz Różycki VULCÀ Tot seient i mirant la guerra d'avions contra gratacels, la santa guerra dels màrtirs contra els vagons de metro, les sales de gimnàstica, contra els nens, jaient, observant el diluvi en viu, en quaranta capítols, arreglant el món amb el comandament, fent marrada, intentant esquivar l'assassí, el tauró i coneixent el resultat dels espectadors quant a la pena de mort. Dormint una mica, mirant una mica la gran transmissió de la compra de déu. I veient-los a tots petitets, dibuixats, com ensopeguen, volen aixecar-se i cauen un altre cop, podent desconnectar moltes vegades la veu i la imatge, i també el respir però sense poder desconnectar el cor, queia i queia. 

Una alenada breu

Miłosz Biedrzycki UNA ALENADA BREU És força inesperat – quan em parles per telèfon i a l'instant em ve la teva olor. Però tu seus al tren, lluny d'aquí.                                            A cada instant el tren es mou per les vies, del punt A al punt B. I sonaria bonic que digués que a cada instant sento la teva olor més forta per telèfon.                                           Però això dura tan sols un instant. Com un ruixat.

Epíleg

Ewa Sonnenberg és poeta, artista multifacètica. Durant un temps lligada a la ciutat de Wrocław, des de fa uns anys viu a Cracòvia. Ha publicat 5 llibres de poemes. EPÍLEG Aquest llibre escrit cada cop per a tu el deixo entre el que és trobat i no trobat entre tu i jo entre aquell que va aprendre a no ser i el que ho veié no hi escric dedicatòria perquè les dedicatòries són per a tots aquest llibre és tan sols teu pren-lo amb tu en deixar-la a la lleixa o en sortir de casa per a la trobada d'allò que en recordis aquest llibre sempre està de la teva banda i és com un amulet de la felicitat perquè la sola felicitat és massa parcial tampoc no et protegeix del mal sinó d'alguna cosa pitjor perquè per error no et posis el món al revés en realitat ets tu qui l'ha escrit en l'espera de les grans coses reconeixent la força de les petites no sap mentir ni dir la veritat supera les coses evidents i necessàries la mort no l'infon respecte és un regal de la trobada que