La llum de la neu és canviant, sempre diferent. Assenyala que no hi ha dos instants iguals. Per cada minut rebem imatges que no podrem reciclar en la memòria, després, o en la retina, en aquell mateix moment. L'ull s'hi esmerça, però no són els ulls els que veuen. Qui veu és un estat interior reflectint-se en els intermitents feixos de llum que semblen encalçar-se en unes ombres noves. Les que els objectes, els arbres, estranyats, descobreixen.
Un poema de Mariusz Grzebalski. DESPRÉS Després vam treure tots els mobles d’ell. Al pati esperava un camió ja a punt de marxar. Al mig, restes de ciment, cadenes embullades, drapots, papers greixosos, mantes. Tantes coses, de sobte, esdevenen brossa. Paisatges capgirats de miralls, un bufet amb capes de pintura que s’han esquerdat com el fons d’un riu quan baixen les aigües, un comptador que ell va comprovar el dia abans que vingués el cobrador. I altres coses. Després vam abandonar aquell lloc, cridant i discutint-nos per foteses. Ella ni tan sols va mirar els trossos de la paret despresos. Després, en una altra ciutat, va estripar totes les fotos i les cartes d’ell, i va envellir ràpidament. Recorda, plora, maleeix. Després, traurem els seus mobles.
Comentaris